Purgando a bílis

Hoje acordei triste porque discuti política ontem à noite. Não devia me sentir assim, mas não posso evitar. Minha interlocutora era uma amiga. Uma pessoa inteligente. Leitora do Globo, todavia. Não apenas leitora. Crédula. Fã de Merval Pereira. Ela começou a repetir as ladainhas mervalianas tintin por tintin. Todas aquelas coisas que eu me esforço por explicar que se tratam de mentiras deslavadas, ela encara como verdades absolutas. Foi cansativo. Eu fico nervoso. Exalto-me. Ao vivo não sou tão calmo, didático e poético. Sou apaixonado, agressivo, angustiado e não tenho a melhor das dicções. É muito chato discutir política quando a pessoa se informa exclusivamente pelo Globo. Eu mencionei a blogosfera. Tentei encerrar a discussão com um acordo de cavalheiros.

- Tudo bem, não vamos discutir mais. Leia o meu blog, por favor. Depois a gente conversa.

Ela retrucou:

- Não gosto de blogs. Não leio e não gosto.

Depois ela disse que não queria mais conversar e que eu ficava muito alterado. Eu me senti mal, com remorsos. Pedi desculpas. Mil desculpas. Disse que ela tinha razão, que eu tinha que aprender a conversar sobre política de uma maneira mais amena. É verdade. Ela tem toda razão.

Por outro lado, foi bom. Muito bom. Eu estava mesmo precisando encontrar alguém assim, tão próximo e tão incomensuravelmente distante. Eu precisava achar um ouvinte ainda virgem para a iconoclastia midiática da blogosfera. Alguém que realmente acredita naquilo que lê nos jornais. Há tanto tempo que faço combate na internet que, sem perceber, desenvolvi uma espécie de triunfalismo. Eu disfarço esse triunfalismo com sarcasmo, mas ele continua ali, inteiro. E a julgar por minha tristeza, esse triunfalismo esconde outra coisa. Medo. Um medo muito grande de alguma coisa que não sei explicar. Como se não apenas o destino dos povos estivesse em jogo. Como se o meu próprio destino estivesse urgentemente em jogo.

Foi bom sobretudo para eu me dar conta das dificuldades. Esse blog tem suas missões. Suas bandeiras. Sonhos, paranóias, esperanças, mal estar. Como se eu caminhasse à beira do abismo, e o abismo é minha vaidade, esse astro de brilho sinistro e sedutor, no qual consumimos tanta humilhação e desespero.

Humilhação, isso. Esse é nosso maior medo. A gente procura a verdade. Luta pela verdade. Morre pela verdade. Mas fazemos tudo isso para que a verdade não nos pegue de surpresa e não nos humilhe. Não nos destrua. Queremos morrer com dignidade.

A discussão de ontem remexeu-me as feridas. Acordei mais triste e mais forte. Sem rancor. Mais gentil e mais realista. A batalha será dura, longa, extenuante. Há um coro lá fora. Milhões de pessoas entoando o mesmo refrão. Lendo Merval Pereira. Vencendo. Ganhando dinheiro. Talvez seja esse o motivo do medo. Séculos e séculos de humilhação e derrota deixam marcas. Não há saída. Encurralaram-nos. Depois reclamam que nós, com olhos assustados, reagimos com agressividade. Mas afinal quem somos nós? Quem nos encurralou? Não existe nós. Uso o pronome coletivo para me sentir menos solitário. Invento inimigos para melhor compreender o vazio.