cigarro molhado

os poetas, as
dores descalças
auto-comiseração e delírios
que voam tão alto como
demônios libertos,
e canários loucos.

qual a dialética
de um pintassilgo?

enfim, as solidões
de pátrias vazias
as mesmas crianças
alertas
criminosas
de sempre, cara

enfim o poema
esparso, líquido, nojento
que você lambuza no rosto
não me espanta

o espetáculo
do aço resfriado
libelos mancos
desequilíbro dos mares
dos xaropes
vomitados à céu aberto

não, cara,
eu não acredito
no poder da minha covardia
na força da minha tristeza

eu alimento a morte
simplesmente
com algas sem música
e sonhos medíocres

o tempo me aperta
me bolina
me engana
cafetão desgraçado

duro, cara,
não é a vida,
e seus degraus
e ossos quebrados

duro é a morte
espreitando
no silêncio dos livros
ainda não lidos

nem o medo,
nem tudo ao redor
as filhas, os ratos
os sequestros
a polícia,
o pior são os homens
que dançam na chuva
e mordem o rabo
dos cães

o pior são as chuvas
silenciosas, quentes,
sujas,
molhando meu último cigarro